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听雨
雨自己会说话吗？就在午夜，雨硬生生把我叫醒了。
无所谓雨的形状，我只想知道雨的心态和有关雨的是是非非。
只有黑白，只有透明和浑浊，雨坚信清者自清，浊者自浊。
而擦伤的是空气，是扑捉的目光，是倾听的耳朵。
是心，安静下来的心。
雨是一种色彩，义无反顾，渲染了大地，抬高了视野，释解了诱惑。雨必将成为生活的必须，慢慢和解了与长夜的孤独。
绘梦
梦是一粒种子吗？如果不是，怎么我的一些想法就突然发芽了呢？
给我最懂我的笔，我就可以给你画出比马良更神奇的画。
那些飞舞都是有根的，根就被我握在手里。
我在捕捉，被我捕捉到的都是幸运的小兽。我一笔下去就是晴天，再加重一点就是黑夜，有意无意间，也许会有暴雨倾盆。
把秩序打乱，让黑白颠倒，一些梦想注定破茧而出或擦肩而过。
怀念夏天
该结束了，就结束，别再牵牵扯扯。夏天走就走了吧，还让蝉鸣撕心裂肺的喊什么？
那么苍白，那么无力，却始终打不开一个不紧不慢的时代。那不是我想要的，也不是我的支撑，更不是风暴的中心。
试着改变一下角度，失魂落魄也不是劣质香烟的错误。或许是高度数的酒，喝一口就烧到了心底，火辣辣的，那是粮食的精灵在捣鬼。
不仅仅是一个词，不仅仅是一场爱情，跟孤单的一个人在一起就是两个人的孤单，有时更加格格不入。
在一场雨中结束，一些尖叫如此的清晰，像天罗地网，更加的让人躲闪不及。
古老的树
向上的枝头已经干枯了，却依旧指着天空。仿佛要抓住什么，但是什么也没有抓住。
那是一个飞翔的姿态，在经历某种煎熬。
不曾觉察的神情无法掩饰一场彻骨的动乱，岁月的沧桑打乱了秩序，却在原地坚守一瞬间就可击烂的秘密。
风万般无奈，用力或者停下脚步，甚至急得大哭，那些都是干净的搬运，从薄的一层开始，慢慢堆积。
安静，再安静一些。如果某天，把古老的树拍成了电影，请关注每一个镜头，拉近或来一个特写。
那是大彻大悟的神。落日缓慢。
秋天正悄悄来临
日子按部就班的呼啸而过。稍不注意或者跑得快了，就会喘不过气来。
渐渐凉，渐渐印上了刻章。
一对耳朵被打开了，它在倾听青或者黄的呐喊。
天空扭成了一团褶皱，那是风在复制一些陈年旧事。叙述者珍惜词汇，澄澈的情感是最真实的展现。那些是画不出的愁绪，无法删除，却密集到了极致。
每一条秋天的道路都通向远方，放开脚步飞奔，可以达到任意想去的地方。秋天不可以彩排，我放弃了太多的奢望，专注那些未曾落地的成熟。
怀念黄昏
那些灯盏在这个时候，开始躁动不安。
云朵放得很低，接近于虚幻，又仿佛燃烧之后的灰烬。
我庆幸的是还能感觉到疼，在黄昏来临之前，活着多么奢侈。
能抓住什么就抓住什么吧，蜂拥而至的亲人们，都在拒绝着在阴影里无声的倒下。那些不是绝望的爱，我们的肉体还保持着正常的温度。
那些挣扎的，是光。光在疯狂的追赶着黑，和梦幻。
有些微凉，风回过身来一把揽住了那些灰尘，像是陪伴或还原，竟心照不宣的走了一路。
听雨
雨自己会说话吗？就在午夜，雨硬生生把我叫醒了。
无所谓雨的形状，我只想知道雨的心态和有关雨的是是非非。
只有黑白，只有透明和浑浊，雨坚信清者自清，浊者自浊。
而擦伤的是空气，是扑捉的目光，是倾听的耳朵。
是心，安静下来的心。
雨是一种色彩，义无反顾，渲染了大地，抬高了视野，释解了诱惑。雨必将成为生活的必须，慢慢和解了与长夜的孤独。
绘梦
梦是一粒种子吗？如果不是，怎么我的一些想法就突然发芽了呢？
给我最懂我的笔，我就可以给你画出比马良更神奇的画。
那些飞舞都是有根的，根就被我握在手里。
我在捕捉，被我捕捉到的都是幸运的小兽。我一笔下去就是晴天，再加重一点就是黑夜，有意无意间，也许会有暴雨倾盆。
把秩序打乱，让黑白颠倒，一些梦想注定破茧而出或擦肩而过。
怀念夏天
该结束了，就结束，别再牵牵扯扯。夏天走就走了吧，还让蝉鸣撕心裂肺的喊什么？
那么苍白，那么无力，却始终打不开一个不紧不慢的时代。那不是我想要的，也不是我的支撑，更不是风暴的中心。
试着改变一下角度，失魂落魄也不是劣质香烟的错误。或许是高度数的酒，喝一口就烧到了心底，火辣辣的，那是粮食的精灵在捣鬼。
不仅仅是一个词，不仅仅是一场爱情，跟孤单的一个人在一起就是两个人的孤单，有时更加格格不入。
在一场雨中结束，一些尖叫如此的清晰，像天罗地网，更加的让人躲闪不及。
古老的树
向上的枝头已经干枯了，却依旧指着天空。仿佛要抓住什么，但是什么也没有抓住。
那是一个飞翔的姿态，在经历某种煎熬。
不曾觉察的神情无法掩饰一场彻骨的动乱，岁月的沧桑打乱了秩序，却在原地坚守一瞬间就可击烂的秘密。
风万般无奈，用力或者停下脚步，甚至急得大哭，那些都是干净的搬运，从薄的一层开始，慢慢堆积。
安静，再安静一些。如果某天，把古老的树拍成了电影，请关注每一个镜头，拉近或来一个特写。
那是大彻大悟的神。落日缓慢。
秋天正悄悄来临
日子按部就班的呼啸而过。稍不注意或者跑得快了，就会喘不过气来。
渐渐凉，渐渐印上了刻章。
一对耳朵被打开了，它在倾听青或者黄的呐喊。
天空扭成了一团褶皱，那是风在复制一些陈年旧事。叙述者珍惜词汇，澄澈的情感是最真实的展现。那些是画不出的愁绪，无法删除，却密集到了极致。
每一条秋天的道路都通向远方，放开脚步飞奔，可以达到任意想去的地方。秋天不可以彩排，我放弃了太多的奢望，专注那些未曾落地的成熟。
怀念黄昏
那些灯盏在这个时候，开始躁动不安。
云朵放得很低，接近于虚幻，又仿佛燃烧之后的灰烬。
我庆幸的是还能感觉到疼，在黄昏来临之前，活着多么奢侈。
能抓住什么就抓住什么吧，蜂拥而至的亲人们，都在拒绝着在阴影里无声的倒下。那些不是绝望的爱，我们的肉体还保持着正常的温度。
那些挣扎的，是光。光在疯狂的追赶着黑，和梦幻。
有些微凉，风回过身来一把揽住了那些灰尘，像是陪伴或还原，竟心照不宣的走了一路。